Ella

Ella hablaba de amor como si no lo hubiese sufrido;

era un eufemismo,

aquella fémina sabía que lo era.

Se demolía el corazón cada noche,

y con él, el mío;

ella aún hablaba del amor,

no sabía si creerle.

Ella era así, como una flor;

con esa belleza efímera en su ser,

con la cobardía de fallar;

pero aún tenía el coraje de volver a amar.

Ella era así,

como la contradicción eterna;

el sol y la luna;

el bien y el mal;

la pasión.

Ella era mi deseo,

una diosa de carne y hueso;

ella era la ofrenda que tenía a los dioses;

mi eterna amante;

ella era la sensualidad.

Ella era pechos redondos y perfectos;

era musa de muslos firmes y húmedos;

ella era la razón de mi poesía;

era mi desquiciante placebo.

Ella era única;

de esos amores únicos;

tan singular y a la vez tan del montón.

Ella era un sol.

Ella era, sin mí.

Ella era mía.

Ella es...