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Detrás de las cortinas se esconde,
¿Qué se esconde?
¿Mi soledad?
¿Este eterno hastío hacía el amor?
tal vez,
el amargo sabor de la derrota,
o tu suave voz enjuagada en el tequila,
este mismo que hoy me bebo,
cual si fuese tu recuerdo,
esperando a tu fantasma al fondo,
esperando que me beses al final.

Tal vez solamente estoy loco,
o soy adicto a un amor imposible,
o al dolor, al masoquismo de amar lo imposible,
de anhelar historias de Benedetti,
que bien sabemos no escribieron para mí.

Tal vez, tan solo es dolor...