Vuelve el éxodo de la sangre,
ese intercambio por la fría tinta,
por las letras y los puntos,
por la vieja poesía,
de los viejos autores,
de los amores que ya no se ven.
Vuelve la apatía del pecho,
la sensación de pesadumbre,
de hastío,
de esta soledad que me reclamaba,
la buena y adorada melancolía.
Regresan los desvelos sin motivos,
con sonrisas detrás de cada punto final,
de la novelas intensas de un fuego eterno,
de un amor que no muere,
de decepciones pasajeras y sórdidas,
de un tumulto solitario.
Vuelven los lugares fríos en primavera,
vuelven los retazos de mi ser,
vuelve el cuervo tras el pavo real;
vuelve la noche,
vuelven las lunas,
vuelve el poeta cansado de luchar.
Y así, paso a paso,
galopa el regreso el triste soñador,
ese que sueña con prismas,
que espera siempre de más,
que alucina con su historia de amor,
sin darse cuenta que esta destinado al desamor....
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